Bob Dylan era dono de uma imensa loja de auto-peças no final da W3 sul. Passando por ali, notamos uma quantidade considerável de pessoas aglomeradas: era a inauguração.

Bandejas cheias de churrasco e cerveja passavam de um lado para o outro. Meninas com saias brancas, desnecessariamente curtas, sorriam e davam as boas vindas. Lembro de como estava calor e do céu azul.

Depois de vários acontecimentos aleatórios [e de perceber como era interessante o vestido que eu usava], entramos. Não me lembro de ter visto um pneu ou volante que fosse, e por fim chegamos na parte dos fundos da loja.

O que vimos era tão inexplicável que o sonho perdeu o rumo [abri os olhos e eram 3 da manhã]: uma varanda, duas redes, um deserto cheio de animais magros e um aeroporto abandonado, no qual jazia a carcaça de um jato particular.









[ nem Freud explica. ]